Senza chiedere permesso

Senza chiedere permesso (2026) ITA di Giacomo Mazzariol

Al suo primo cimento dietro la macchina da presa, Giacomo Mazzariol dimostra una pulizia d’intenti lodevole, pur pagando il consueto dazio che il cinema italiano riserva agli esordienti letterari. La trappola del pietismo a buon mercato o della predica da palinsesto pomeridiano era dietro l’angolo, ma il film la scarta con encomiabile lucidità fin dall’apertura, che pedina l’autoerotismo della protagonista senza filtri né voyeurismo.

C’è in questo incipit un’eco della carnalità ruvida di un certo cinema francese, penso all’attenzione epidermica di Abdellatif Kechiche per i corpi non conformi, dove il desiderio precede qualsiasi cartella clinica e rivendica un primato puramente biologico. Il testo, semmai, soffre di un impianto narrativo che procede col pilota automatico: le traiettorie dell’amicizia, le liti prevedibili e la catarsi finale seguono una partitura fin troppo codificata, che a tratti soffoca la spontaneità degli accadimenti sotto il peso di dialoghi esplicativi.

La regia sceglie una medietà espressiva quasi trattenuta, ma sa quando sottrarre lo spazio alla retorica, integrando la topografia bolognese non come fondale folcloristico bensì come correlativo oggettivo dell’esclusione. I gradini dell’università e i portici scrostati non sono semplici ostacoli alla deambulazione, dialogano piuttosto con la violenza economica degli affitti universitari, trasformando l’inaccessibilità fisica nella medesima precarietà sociale che condanna i giovani fuori sede.

L’abrasivo commento sonoro di Lamante lavora proprio a spezzare questa compostezza visiva, fungendo da contrappunto nevrotico nei raccordi di montaggio e restituendo al film il giusto calore generazionale. Il vero cuore dell’operazione resta comunque la generosità del cast: Nicole Bellisario, meritatamente premiata con una menzione speciale per la sua forza espressiva, regala al personaggio un’irriverenza priva di pudori che la mette al riparo da ogni trappola vittimistica, mentre Aurora Giovinazzo dona a Marta una fragilità aspra e sfuggente. Non stupisce che ad Alice nella Città sia arrivato il Premio Raffaella Fioretta per il miglior film della sezione autonoma, a certificare la misura di un’opera che accetta le proprie imperfezioni pur di conservare un battito vivo. È una grazia terrena che resiste oltre le fragilità di scrittura, simile a una luce d’autunno che filtra bassa tra le crepe del cotto emiliano, custode discreta di quella stagione inquieta in cui ci si affaccia al mondo con la furia di chi non aspetta più il permesso di nessuno.